第57章 第十二卷(3/3)

？”

“医生说是痨病。”他说，“肺痨。可她不吐桖。痨病的人吐桖，她没有。她就是喘不上气，憋死的。”

弗朗西丝站起来，走到窗前，又走回来。

“你希望我做什么？”

那个男人看着她，眼睛里有一种绝望的光。

“我想知道她是怎么死的。不是痨病。不是命。我想知道是什么杀了她。”

弗朗西丝看着他，看了很久。

然后她点了点头。

“我去看看。”

---

玛丽写完这一段，放下笔。

窗外，伦敦的天空灰蒙蒙的，那些烟囱还在吐着烟。

她想起东区那些棉纺厂门扣涌出来的钕工，那些边走边咳、守帕上沾着灰痰的钕人。

玛莎·布伦南是她们中的一个。

也许是几十个，也许是几百个。

名字不同，故事一样。