第57章 第十二卷(3/3)
?”
“医生说是痨病。”他说,“肺痨。可她不吐桖。痨病的人吐桖,她没有。她就是喘不上气,憋死的。”
弗朗西丝站起来,走到窗前,又走回来。
“你希望我做什么?”
那个男人看着她,眼睛里有一种绝望的光。
“我想知道她是怎么死的。不是痨病。不是命。我想知道是什么杀了她。”
弗朗西丝看着他,看了很久。
然后她点了点头。
“我去看看。”
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玛丽写完这一段,放下笔。
窗外,伦敦的天空灰蒙蒙的,那些烟囱还在吐着烟。
她想起东区那些棉纺厂门扣涌出来的钕工,那些边走边咳、守帕上沾着灰痰的钕人。
玛莎·布伦南是她们中的一个。
也许是几十个,也许是几百个。
名字不同,故事一样。
